Anh ta không có lý do gì để tàn nhẫn như vậy, nhưng anh ta thì như thế với tất cả mọi người. Đặc biệt là với tôi.

—Không. Ở bên trong, cơn giận như muốn bùng nổ, nhưng bên ngoài, tôi vẫn giữ vẻ bình thản. —Sách toán. Sách giáo khoa. —Tôi nói chậm rãi, coi anh ta như tên ngốc mà anh ta nghĩ tôi là. —Chỉ cần nói cho tôi biết nó ở đâu. Khi xong, tôi sẽ để lại trước cửa phòng anh. Cách nhanh nhất để anh khỏi phải bận tâm đến tôi và quay lại với… các “hoạt động” của anh.

Georgia, người đang lom khom với khóa kéo quần anh ta, chiếc váy trắng bó đã bị kéo khóa phía sau, càu nhàu, đẩy tôi ra khỏi ngực anh ta một lúc rồi trợn mắt.

Cô ta bĩu môi khó chịu. —Thật sao, Mindy? —Tên tôi là Millie, cô ta biết mà— —Không thể tìm việc gì tốt hơn để làm à? Anh ta hơi vượt tầm mấy cô rồi, đúng không?

Vicious ngừng lại một lúc, nhìn tôi với nụ cười tự mãn dán trên mặt. Anh ta thật sự rất đẹp trai. Đáng tiếc.

Tóc đen bóng mượt, được cắt tỉa hợp thời trang, cạo sát hai bên và dài hơn ở trên đỉnh đầu. Đôi mắt chàm sâu thẳm, sáng lấp lánh và lạnh lùng. Vì sao thì tôi không biết. Da anh ta trắng bệch như một bóng ma đẹp đẽ.

Là họa sĩ, tôi thường hay ngắm nhìn vóc dáng của Vicious. Đường nét khuôn mặt và cấu trúc xương sắc nét. Mọi góc cạnh đều mượt mà, rõ ràng, cắt tỉa hoàn hảo. Anh ta như được sinh ra để được vẽ tranh. Một kiệt tác của thiên nhiên.

Georgia cũng biết điều đó. Tôi từng nghe cô ta nói về anh ta trong phòng thay đồ sau giờ thể dục. Bạn cô ta nhận xét: —Đẹp trai thật.

—Nhưng tính cách thì xấu —Georgia nhanh chóng bổ sung. Một lúc im lặng rồi họ cùng cười khúc khích.

—Ai mà quan tâm? —Bạn của Georgia kết luận. —Tớ vẫn muốn “được” anh ta.

Điều tồi tệ nhất là tôi không thể trách họ.

Anh ta vừa giàu vừa nổi tiếng—một chàng trai được mọi người yêu thích, biết cách ăn mặc và nói chuyện. Một anh hùng mẫu mực của trường All Saints. Anh ta lái chiếc Mercedes sang trọng—và sở hữu thứ hào quang bí ẩn của một “alpha” thực thụ. Anh ta luôn chiếm trọn ánh nhìn trong phòng, dù anh ta chẳng nói gì.

Giả vờ chán nản, tôi khoanh tay, tựa hông vào khung cửa phòng anh ta. Tôi nhìn ra cửa sổ, biết mình sẽ khóc nếu nhìn thẳng vào anh ta hay Georgia.

—“Tầm anh ta?” tôi nhạo báng. —“Tôi còn không chơi cùng trò. Tôi không chơi bẩn.”

—“Sẽ chơi đấy, khi tao đẩy mày đến giới hạn,” Vicious gằn giọng, giọng điệu lạnh lùng, không chút hài hước. Cảm giác như anh ta móc ruột tôi ra rồi ném lên sàn gỗ sơn bóng của anh ta.

Tôi chớp mắt chậm rãi, cố tỏ ra thờ ơ. —“Sách giáo khoa?” tôi hỏi lần thứ hai trăm.

Chắc anh ta nghĩ mình đã hành hạ tôi đủ rồi hôm nay. Anh ta nghiêng đầu nhìn chiếc ba lô dưới bàn. Cửa sổ trên đó hướng thẳng vào căn hộ dành cho người giúp việc nơi tôi sống, cho phép anh ta nhìn thẳng vào phòng tôi. Tính đến giờ, tôi đã bắt gặp anh ta nhìn tôi qua cửa sổ hai lần, và tôi luôn tự hỏi tại sao.

Tại sao, tại sao, tại sao?

Anh ta ghét tôi đến vậy. Cái nhìn căm ghét thiêu đốt khuôn mặt tôi mỗi lần anh ta nhìn tôi, dù không nhiều như tôi mong. Nhưng tôi là cô gái biết điều, không bao giờ để mình nghĩ ngợi quá nhiều.

Tôi bước đến chiếc ba lô Givenchy phủ cao su anh ta mang đến trường mỗi ngày, thở phào khi mở nó, lục lọi ồn ào trong đống đồ của anh ta. Tôi vui vì lưng mình quay về phía họ, cố gắng ngó lơ những tiếng rên và âm thanh mút mút.

Ngay khi tay chạm vào cuốn sách toán quen thuộc màu trắng xanh, tôi đứng im. Tôi nhìn chằm chằm vào hoa anh đào vẽ nguệch ngoạc trên gáy sách. Cơn giận lửa chạy dọc sống lưng, lan khắp mạch máu, khiến tay tôi siết chặt rồi thả ra. Máu ùa lên tai, hơi thở gấp gáp.

Anh ta đột nhập vào tủ đồ của tôi.

Tay run run, tôi kéo cuốn sách ra khỏi ba lô Vicious. —Anh lấy trộm sách của tôi à? —Tôi quay lại nhìn anh, từng cơ mặt căng cứng.

Đây là leo thang. Sự thô bạo thẳng thừng. Vicious luôn trêu chọc tôi, nhưng chưa bao giờ làm tôi nhục như thế này. Anh ta lấy trộm đồ của tôi và nhét đầy bao cao su cùng giấy vệ sinh đã dùng vào tủ đồ tôi, lạy Chúa.

Ánh mắt chúng tôi gặp nhau và xoắn lấy nhau. Anh ta đẩy Georgia ra khỏi lòng như một con cún háu ăn đã hết hứng chơi rồi, đứng dậy. Tôi bước tới gần. Chúng tôi đứng đối mặt, sát nhau.

—Tại sao anh làm vậy với tôi? —Tôi rít lên, nhìn vào gương mặt lạnh như đá của anh.

—Vì tôi có thể, —anh ta cười mỉa, giấu nỗi đau trong mắt.

Có chuyện gì đang làm anh khó chịu vậy, Baron Spencer?

—Vì vui? —anh nói thêm, cười khẩy rồi quăng áo khoác cho Georgia. Không thèm nhìn cô ta, anh ra hiệu cô ta đi.

Cô ta rõ ràng chỉ là đạo cụ. Phương tiện để đạt mục đích. Anh ta muốn làm tổn thương tôi.

Và anh ta đã thành công.

Tôi không nên quan tâm tại sao anh ta hành xử như vậy. Nó chẳng khác gì. Quan trọng là tôi ghét anh ta. Ghét đến mức đau cả bụng khi yêu cách anh ta xuất hiện, trên sân hay ngoài đời. Ghét sự hời hợt, ngu ngốc khi yêu cái cách hàm vuông cứng của anh ta nhúc nhích khi cố nén cười. Ghét cách tôi yêu những lời thông minh, dí dỏm từ miệng anh trong lớp học. Ghét cách anh là một hiện thực gia hoài nghi trong khi tôi là kẻ mơ mộng ngây thơ, và vẫn yêu mọi suy nghĩ anh thốt ra. Và ghét cách mỗi tuần, trái tim tôi nhảy loạn trong lồng ngực vì nghi ngờ anh chính là người tôi tìm.

Tôi ghét anh ta, và rõ ràng anh ta cũng ghét tôi.

Tôi ghét anh ta, nhưng còn ghét Georgia hơn, vì cô ta là người anh ta đã hôn.

Biết chắc mình không thể đấu lại anh ta—bố mẹ tôi làm việc ở đây—tôi cắn chặt môi, lao ra cửa. Tôi mới bước tới ngưỡng cửa thì bàn tay chai sạn của anh ta quặp lấy khuỷu tay tôi, quay tôi lại và ép người tôi vào ngực thép của anh ta. Tôi nuốt nghẹn, nín nhịn tiếng rên.