Ngồi cạnh Chu Khâm, Chu Nhĩ Câm đứng dậy, những ngón tay thon dài trắng mịn khẽ tựa vào thân ly rượu, ngón út chạm nhẹ vào chân ly cao, giọng trầm ấm nhã nhặn:

“Nhờ chú, dì tin tưởng, sau này cháu sẽ làm hết sức mình để chăm sóc cho Họa Họa.”

Vẻ cợt nhả trên mặt Chu Khâm lập tức biến mất, anh khó tin quay sang nhìn Ngu Họa bên cạnh.

Cô vẫn giữ vẻ ngoan ngoãn, trầm lặng như trước, ung dung tách thịt cua, không ăn mà đặt ngay vào đĩa của… anh trai anh.

Lúc này Chu Khâm mới để ý, hai người họ ngồi sát nhau hơn hẳn mức xã giao bình thường.

Ngu Cầu Lan liếc nhìn con gái, như người ngoài cuộc nhưng lại cố ý nhắc khéo để cô lên tiếng, cười nhưng ánh mắt nghiêm:

“Họa Họa, con không nói gì sao?”

Nghe vậy, Ngu Hạ nghĩ một chút, nâng tách trà đứng dậy:

“Cảm ơn bác trai, bác gái đã nuôi dạy được anh Nhĩ Câm thành một người chồng tốt. Kết hôn với con, con sẽ không để anh ấy chịu khổ đâu.” Giọng cô nhỏ nhẹ.

Tiếng cười rộ lên quanh bàn. Chu Nhĩ Câm nhìn cô, nghe thấy hai chữ “người chồng”, ánh mắt sâu thẳm như có lửa âm ỉ, nhưng vẫn giữ bình tĩnh như thường.

Sắc mặt Chu Khâm xanh lại. Bề ngoài trông như đang ngồi yên, nhưng sống lưng đã cứng đờ, chẳng khác nào cỗ máy cũ rỉ sét bị kẹt cứng, không thể cử động.

Ngu Cầu Lan không hài lòng, nhưng vẫn phải làm dịu không khí:

“Họa Họa nhà tôi ăn nói hơi vụng, mong thông gia đừng để bụng.”

Mẹ Chu cười hiền:

“Con gái làm học thuật thì nên thế. Tiến sĩ Ngu, sau này anh Nhĩ Câm giao cho con chăm sóc nhé.”

Rõ ràng bà vô cùng hài lòng với cô con dâu thông minh xuất sắc này.

Ngu Họa gật đầu ngoan ngoãn:

“Vâng ạ.”

Thế là dập tắt luôn ý định bắt cô nói thêm mấy câu khách sáo.

Mọi người lại cười vui vẻ.

Cô đặt tách trà xuống, bỗng cảm nhận bàn tay Chu Nhĩ Câm khẽ chạm vào tay mình.

Bàn tay to, khô nóng, chỉ đặt hờ, nhưng nhiệt độ xa lạ của anh khiến gân cốt trên mu bàn tay cô hơi tê tê. Cô vô thức siết nhẹ.

Một lát sau, anh khẽ nói:

“Ra ngoài một lát.”

Cô gật đầu, đặt khăn ăn xuống, đứng dậy đi theo anh.

Cha mẹ hai bên thấy họ một trước một sau rời bàn, đều trao nhau ánh mắt trêu chọc, như ngầm hiểu:

Hai đứa này… chỉ tạm xa nhau chút cũng không chịu được sao?

Ngu Họa bước từng bước nhỏ theo sau Chu Nhĩ Câm. Đi được vài bước, anh lại dừng để đợi cô.

Trời đêm mát lạnh, dưới mái hiên gỗ chạm khắc hoa văn ở vườn sau khách sạn, bóng dây leo in hằn lên người. Anh quay nửa người nhìn cô.

Cô không ngờ anh lại dừng chờ. Từ trước đến nay, cô luôn đi phía sau người khác — Chu Khâm thì bước dài bỏ mặc cô, mẹ cô cũng thường bỏ cô lại phía sau.

Hơi bất ngờ, nhưng cô vẫn chậm rãi hỏi:

“… Vừa nãy em nói sai gì sao?”

“Không.” Anh cúi xuống nhìn cô, mí mắt không quá rộng nhưng nam tính, đường nét gương mặt cân đối, môi mỏng, sống mũi cao, vẻ kiềm chế khiến người ta dễ liên tưởng.

Giọng anh điềm tĩnh, ấm áp:

“Nếu không thích bị hỏi han đủ chuyện, thì ra ngoài hít thở cho thoải mái.”

Thì ra là vậy — anh để ý và quan tâm đến mức đó.

“Cảm ơn.” Cô hiếm khi thật lòng nói lời cảm kích.

Gió đêm tháng ba ở cảng đảo hơi se lạnh, váy áo mỏng manh càng dễ buốt. Cô khẽ co vai lại, giấu trong mái tóc dài, không dễ nhận ra.

Anh không nói gì thêm, cởi áo khoác ngoài khoác lên vai cô.

“Không cần…” Cô tuy lạnh nhưng biết anh mặc áo mỏng cũng chẳng ấm hơn.

Bàn tay anh chỉnh lại vạt áo khoác dài gần chạm đất cho cô, không nghe lời từ chối, giọng trầm nhẹ:

“Sau này sẽ không còn những buổi tiệc như thế nữa.”

Cô sững lại.

Quả thật cô không thích nơi đông người và mang tính xã giao như vậy.

Nhưng chưa ai nhận ra điều đó, ai cũng nghĩ cô ngoan ngoãn, đi đâu cũng được, không cần để ý.

Không ngờ Chu Nhĩ Câm lại thấy được.

Cô liếc qua chiếc áo len cổ lọ mỏng bó sát người anh — vai rộng, eo hẹp hiện rõ — đến mức cô không dám nhìn lâu:

“Anh không lạnh à?”

Anh đứng dưới giàn hoa, toát lên vẻ quý phái điềm đạm, chậm rãi đáp:

“Đàn ông không dễ lạnh như em nghĩ.”

Cô nghĩ một chút, thật thà khen:

“Vậy chắc sức khỏe anh tốt lắm.”

Không khí dường như khựng lại một nhịp, như thể cô đang dò xét.

Anh chỉ mỉm cười nhạt:

“Cũng tạm.”

Được anh bao bọc, cô hiếm khi thấy bối rối, nhưng lại cố giấu để không lộ ra.

Trong khi đó, ở bàn tiệc, các bậc cha mẹ vẫn say sưa trò chuyện, niềm vui thể hiện rõ trên gương mặt.

Chu Khâm cảm thấy trong lòng bốc lên một luồng khó chịu không thể gọi tên, cả người như lơ lửng, tâm trí phiêu đãng đâu đó.

Ngực nặng nề, anh lấy thuốc và bật lửa trong túi áo khoác, ra ngoài hút để xả bớt bực dọc.

Bước qua hành lang khách sạn, đúng lúc anh nhìn thấy, dưới mái hiên phủ đầy dây leo, Chu Nhĩ Câm đang nói chuyện với Ngu Họa.

Khoảnh khắc ánh mắt anh lia qua.

Chu Nhĩ Câm vừa khẽ đỡ lấy sau đầu Ngu Họa, cúi xuống dưới bóng dây leo chằng chịt.

Mùi hương thoang thoảng của cây ngải đắng hòa với khí chất đàn ông tràn đầy, bao trùm quanh họ. Anh chỉ mặc một chiếc áo len cổ lọ đen mỏng bên trong, đến mức Ngu Họa có thể cảm nhận nhiệt độ cơ thể anh lan ra trong không khí.

Chu Khâm đương nhiên nhìn thấy tư thế thân mật chẳng khác gì sắp hôn nhau.

Không hiểu sao, khoảnh khắc ấy như có lửa áp sát, khiến anh hơi nhắm mắt lại.

Ngu Họa thì không rõ vì sao Chu Nhĩ Câm lại cúi đầu, thoáng chốc còn tưởng anh định hôn mình. Mãi đến khi thấy anh lật cổ áo khoác lên, cô mới nhận ra — thì ra anh đang giúp cô chỉnh lại áo.

Cô kìm lại nhịp tim vừa tăng nhanh, vẫn giữ vẻ ngoan ngoãn như đứa trẻ làm gì cũng phải chờ người khác đồng ý:

“Vậy… chúng ta về lại chứ?”

Mỗi khi cô hỏi, không hẳn là xin ý kiến, mà là muốn người khác làm theo ý mình.

Giọng Chu Nhĩ Câm trầm ấm, như gỗ lâu năm:

“Về thôi.”

Đi ngang qua mái hiên, Chu Khâm không né tránh, đối mặt trực tiếp với hai người.

Tâm trạng rối bời, nhưng anh vẫn đủ sức để buông vài câu bông đùa.

Nhưng chưa kịp mở miệng, điếu thuốc trong tay cháy hết, tàn lửa nóng bỏng chạm vào ngón tay, phản xạ nhanh hơn suy nghĩ, anh hất đi. Mẩu tàn đỏ rực bật lên trong đêm, rơi trúng mu bàn tay Chu Nhĩ Câm.

Chỉ thoáng chạm, rồi lăn xuống đất.

Ngu Họa hơi giật mình.

Chu Khâm gần như theo bản năng đưa tay định nhặt mẩu tàn vẫn còn cháy, ánh mắt nhìn sang tay anh trai:

“Anh?”

“Anh không sao chứ?” Ngu Họa cũng không ngờ lại xảy ra chuyện này.

Bình thường, dù đau, Chu Nhĩ Câm vẫn sẽ bao dung nói “không sao” như thói quen.

Từ nhỏ đến lớn, kể từ khi Chu Khâm được bác trai nhận nuôi, Ngu Họa vẫn thấy Chu Nhĩ Câm bao dung cậu em họ mất cha mẹ này, giống như một bậc cha chú.

Không ngờ lần này, anh khẽ nhíu mày, như cố nén, chậm rãi nói:

“Không ổn lắm.”

Ngu Họa hơi bất ngờ. Chu Nhĩ Câm rất hiếm khi bộc lộ cảm xúc, đã nói “không ổn lắm” thì chắc hẳn đau thật.

Chu Khâm cũng không ngờ anh trai lại nói vậy.

Nhưng Ngu Họa đã kịp bước lên, nhẹ nhàng khoác tay anh, thân mật hẳn:

“Đi rửa tay bằng nước lạnh trước đã.”

Nhìn cô ôm cánh tay Chu Nhĩ Câm, trong lòng Chu Khâm bỗng trào lên một cảm xúc khó gọi tên mà anh không muốn thừa nhận.

Cánh tay anh bị cô ôm, cảm giác mềm mại, dễ khiến người ta nghiện. Cả người cô nghiêng lại gần, mùi hương thoang thoảng như hoa trong sương ùa vào mũi.

Lần này, cô dựa vào anh trai anh, chứ không phải anh.

Chu Khâm định nói:

“Vậy để em đi cùng—”

Nhưng chưa kịp dứt lời, anh nhận ra mình chẳng thể đi theo.

Chu Nhĩ Câm, tay kia chẳng hề bị bỏng, chỉ khẽ liếc nhìn anh, không nói thêm câu nào.

Hai người rời đi, để lại Chu Khâm đứng yên dưới mái hiên.

Tiếng lá dây leo xào xạc trong đêm.

Cảm giác trong lòng thật lạ, nhưng anh chỉ lặng thinh.

Ngu Họa nhanh chóng kéo Chu Nhĩ Câm vào phòng rửa tay, dùng nước lạnh xả lên mu bàn tay anh. Vết bỏng còn chưa hiện rõ.

Cô không chạm vào anh, chỉ điều chỉnh vòi nước, khoảng cách giữa hai người vừa gần vừa xa.

Mái tóc dài của cô khẽ chạm vào cánh tay anh. Từ góc nhìn của anh, hàng mi dài của cô khi cúi xuống tựa như cỏ mềm bên bờ nước. Lớp lông tơ mảnh trên má lấp lánh dưới ánh sáng, giống như quả đào mật phủ phấn, chỉ cần nghiêng thêm nửa phân là có thể chạm vào.

Cô thật gần.

Anh nhớ có lần cũng thấy cô như vậy, khi cô rửa tay dính sơn hóa học cho Chu Khâm. Cô chậm rãi, kiên nhẫn, cho dù Chu Khâm nghịch ngợm bắn nước vào cô, cô vẫn cẩn thận không bỏ sót.

Khi đó, anh từng cảm thấy khó chịu với sự suồng sã của Chu Khâm dành cho cô.

Nhưng lúc ấy, anh chỉ là một kẻ ngoài cuộc, chẳng có quyền nói.

Dưới ánh đèn phản chiếu lên làn nước, bàn tay anh gân guốc, ngón tay thon dài, đường gân xanh ẩn hiện, chẳng thể nhìn rõ vết bỏng ở đâu.

Chu Nhĩ Câm bỗng cất giọng trầm ổn:

“Có lẽ tàn thuốc chạm vào mặt dây chuyền trên tay nó rồi bật sang tay anh, không sao đâu.”

Ngu Họa hoàn hồn, nghe anh bênh vực Chu Khâm, rất đúng kiểu anh — nhưng lần này chỉ nhàn nhạt đáp:

“Vứt tàn thuốc lung tung thì không thể trách dây chuyền được.”

Chu Nhĩ Câm nhìn cô.

Hôm nay, Chu Khâm vốn không đeo dây chuyền.

Câu trả lời này đồng nghĩa — cô đã chẳng hề nhìn đến Chu Khâm.

Áo ngắn tay của anh ta, có đeo hay không, ai cũng thấy rõ.